Clermont, 2150. Trente journées de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une tare lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans tempérament, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un rideau assidu, noyant les rues sous une éclaircissement grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, et les https://listfav.com/story20846697/l-%C3%A9rosion-des-convictions